Куда мы катимся, Господи,
За что так несчастны мы?
Болеют насморком площади
От беспредельной зимы.

Чтоб их согреть, рядами
Мы вышли в столичный смрад —
За это и пострадали,
Но сохранили ряд.

А нам кто согреет пальцы
Сжимающиеся в кулак?
Лишь обыватели пялятся
На мир тусовок и драк.

Травит на нас милиция
Провинциальную мразь;
Кровь продолжает литься —
Но невозможно упасть.

И некогда думать о боли,
И — что еще одинок.
Жизнь не лечит мозоли
Своих ненужных дорог.

И счастье мое в движении
По судьбам чужих людей;
Да в призраках наслаждений,
Да в тенях больших идей.

А хочется просто влюбиться,
Мечтается просто любить.
Но я тороплюсь по лицам,
Не успевая быть.

Прячутся годы в  морщины,
Сползают в усталость дни.
Женщины и мужчины
Остаются одни.

А домом им стали площади
В полетах рваных газет.
Куда мы катимся, Господи?
Впрочем, я знаю ответ.